Я хожу по кладбищу, устаю здороваться,
Словно я на митинге лезу сквозь толпу.
Бабки-красны девицы, старцы-добры молодцы:
Вряд ли внуки-правнуки знают их судьбу.
Я хожу по кладбищу и кладу конфеточку:
Чья могилка прибрана, чья давно в кустах.
Где налита стопочка, сверху сигареточка,
Где табличка с номером даже без креста!
Я хожу по кладбищу, возвращаясь в прошлое:
Детство, юность, молодость словно наяву.
И когда становится тишина тревожною,
Понимая, чувствую, как давно живу!
Я хожу по кладбищу, вижу сроки давности:
На помойке памятник, кости на костях.
Даже для покойников нет покоя в старости.
Попросить прощения:может быть, простят?
Я хожу по кладбищу:уходить не хочется!
И не то, чтоб эта жизнь стала не мила,
Просто движется к концу, а никак не кончится:
Всё не розданы долги, всё зовут дела!
Простите, что не в тему, просто только что с кладбища:художника схоронил, заодно у родителей прибрался.
Что интересно:никто ни разу не упомянул, что Журавлёв был поэтом! Тошно жить на этом свете, а на тот бог не берёт.Приходится писать стихи:а что ещё поэту остаётся делать?